В поисках утраченного времени

Буксиры сгрудились в затоне,
надёжно скованные льдами.
Пора кормить синиц с ладони
и обжигаться холодами.

Пора читать Марселя Пруста,
придвинув кресло к батарее
в пространстве сдавленном до хруста,
как рыхлый дактиль до хорея,

пока снега без проволочки
заносят город вдохновенно
и мир сжимается до точки,
в которой – центр твоей Вселенной.